BROTAUFSTRICH MIT ROTEN LINSEN
AUS ANATOLIEN

Während die leuchtende Farbe der Linsen ihre ganze Aufmerksamkeit zu verlangen schien, sah sie aus dem kleinen Fenster in die Ferne.
Ihre Stiefeletten, die sie so sehr liebte, wurden sofort feucht, vor allem an den Spitzen. Wenn diese ihre Farbe änderten, sahen sie fast aus wie Stepptanzschuhe. Sie ging in den Garten hinein und hinaus wie ein leichtes Wesen. Manchmal kam sie nur, um ein wenig Salbei, Rosmarin oder Thymian zu pflücken, ging dann am Holzschuppen vorbei und nahm eine Knoblauchknolle und ein paar Zwiebeln mit.

Das Laubwerk, das im Sommer einen blühenden Garten bildete, veränderte sich langsam der neuen Jahreszeit entsprechend. Die Pflanzen schienen sich gehen zu lassen und beugten ihre Köpfe auf den durchnässten Ästen, die jetzt vertrocknet und dunkel waren.

Manchmal flüchtete plötzlich eine Taube aus dem Laubwerk der Bäume. Sie erschrak, als sie die Schritte hörte, und flog weg. Dann war sie es, die überrascht war und leicht zusammenfuhr.

Während sie am frühen Morgen auf den nassen Blättern ging, hätte sie vielleicht in diesem Augenblick, nach dem plötzlichen Flügelschlag, jenen Teil von ihr spüren können, der noch am Leben, aber verborgen und wie eingeschlafen war. Vielleicht war es das, was sie nach vielen Jahrhunderten als ein Bruchstück, eine Erinnerung an ihre „wilde Seite“ verstehen konnte. Es war ein heimliches Gefühl, stechend und frisch wie der Geruch von Salbei, wenn man ihn zwischen den Händen reibt.

Sie hätte sich vorstellen können, dass sie frei, zu Fuß, zeitlos und ohne jede Angst durch endlose Täler ging und seit Tagen auf der Suche nach irgendetwas war. Vielleicht nur nach Holz oder nach etwas Essbarem.

Es gefiel ihr auch nur die Vorstellung, dass sie auf der Stelle über irgendetwas Unerwartetes ins Staunen geraten könnte. Manchmal genügte auch nur ein Klang, vielleicht auch nur ein wenig Wind. Wie eine wiegende Bewegung in den weit entfernten Spitzen der Bäume oder zwischen den wild wachsenden Blumen, als ob ein unsichtbarer Schleier von den Dingen gezogen worden wäre. Der „wilde Sinn“, der in ihr war, konnte durch Kleinigkeiten wieder neu erwachen: die Nässe auf den Spitzen ihrer Stiefel oder die schneidende Kälte auf den Fingern oder auf der Nase.

Sie hatte Lust durchzuhalten, aber auch schnell wieder ins Warme zurückzugehen, das Brot musste inzwischen fast fertig gebacken sein. Die Küche wurde von Düften erfüllt, während das kräftige Rot der Linsen auf dem Herd langsam in leuchtendes Orange überging und erst ganz zum Schluss zu einem Brotaufstrich wurde.